processos I

faço fotografias de anseios,
enxergo iridescências,
renques de velas
queimando abraçadas
aos ventos mais fortes,
esse ar que tira do fôlego
minhas vísceras,
minhas pálpebras,
os humores,
da minha morte,
é o instante digestivo
da vida;
retrato do tempo
corrido e seus desertos de fome,
flores de resquícios,
brilhos na água
de sóis e sins,
estrelas,
e ventres.
me vejo andando calado,
tímido frente ao tamanho
de silêncios enormes,
por onde pinto meus nomes
- e teus olhos -
de sangue e ócios,
delírios e buquês

Extremidades

As bordas são meu centro.
E o centro, minha margem.

Ando em círculos de precipício
para acarinhar nuvens.

Encantamento

Leve como vento
arrastando o calor da tarde,
retira senso do peso
rarefeito da entrega,
traz apenas o carinho
de seus olhos
sobre o incêndio das flores
- nossas esperanças.

Esse tudo arde
num sem-fim de cinzas;
o nascer do broto,
intensa fortaleza.

risca do mundo em mim

Esse verso retido
se escora na parte viva das palavras,

não alça voo longo
sozinho.

meu ser, repetido,
pertence ao organismo
dos verbos e afirmações
resvala porém o silêncio veloz
das pálpebras.

Inebria-se do vento
– que não é palavra –
sempre me lembra em si.

transforma meu peito em aço,
olhos em vidro,
vísceras de matéria nobre,
alta divindade.

pode ser que apenas goteje
um murmúrio inaudito,
mas sinto o grito rompido

tantas vezes lento

que se ergue por respiros inumanos,
no brilho sanguinário
e violento
de inteira vontade
e virtude
desencarnadas
aqui dentro
como palavra.

faço mil perguntas
  quando sinto
  o conforto
  bom desse calor
  vagar em mim.
 

La razón

Nada vence,

mãe da máquina humana,

apenas a roupa embebida do corpo do pai: obediente.

Revigora sua inadequação quando sente.

essa máquina de dissecar debulha o mundo de seus filhos conquistados,

faz sentir na pele o frio corte indecente do inumano

em incêndios de renome

- renascimentos

muros movediços que estancam

todos os rios

em hordas de fumo

para cercar o outro

e seu sangue.

Arqueologia

Lâmpada viva,
retina de suor,
na lápide do que viveu
e virá,
guarda sonhos mortos,
recém-nascidos,
de medo e esperança,
a mesma dança
no luto e no riso
verdadeiro,
traz no peito
o punhal fino
da poeira,
e o bafo do açude
onde mergulhava bonecos de chumbo,
o sal dos tiros das arribações,
irmãos caídos
no peso imenso
do céu,
no pedaço da estrada
sem volta do edifício moderno.

Conta no intacto branco
das linhas leves e desumanas
o rubor da face descascada
do tempo do pai e do filho,
dos filhos não contados,
das mães esquecidas,
dos abismos de terra e cal,

No segredo da laje
inscreve o ouro de dias nada pacíficos,
faz jorrar a república
da terra vermelha que
roga a sede e a sentença do homem,
leva-o até os últimos portais da odisseia,
para sentir leve nas narinas as nuvens
algozes de lágrimas evaporadas,
como um ícaro maltrapilho,
a pureza e o açoite do aço
e do concreto armado,
donde enseja seu voo noturno,
circunscreve o espírito de quem veio
aqui com o ardor e a fome do trabalho nas costas.

Paisagem

Incêndios em todo horizonte:
poderia ser terra arrasada
de algum oriente médio oportuno,
mas é o exótico comum de nossos olhos